L'Archidiacre

L'Archidiacre, comme son nom l'indique, est une sorte de super-diacre, ou de Ur-diacre, pour reprendre la terminologie en vogue chez les tenants de l'indo-européanisme bon ton. Loin de se restreindre à l'abattage de pylônes électriques dans la toundra brésilienne, ses activités s'étendent à tout un tas de domaines, plus inintéressants les uns que les autres. Mais le premier secteur d'activité de l'archidiacre, on l'aura compris, est bel et bien la religion.

La religion, comme son nom l'indique, sert de liaison entre le monde réel, seul véritable bastion de notre présence ici-bas, et la réalité supérieure, transcendante, supposément tapie, telle une cloche à fromages, au-dessus de la réalité sensible que nous habitons. Car il faut bien habiter quelque part, avec ou sans loyer exorbitant. Et donc, pour sauter du coq à l'âne, rappelons qu'exorbiter implique, d'une part, l'expropriation des yeux hors de leur naturel écrin, et d'autre part, la spoutnichute des différents éléments en présence. Ce qui ne nous rajeunit pas.

L'Archidiacre, donc, se pique de tout savoir, et de réglementer davantage encore, en matière de religion. Parce que c'est son truc, la religion. C'est son dada. Il s'y assoit, fait tagada, pose ses fesses sur la selle et hennit comme un malapris. Il a beau dos, le bougre, de faire ainsi reposer son séant sur la majestueuse croupe de la spiritualité moderne. Pour citer un célèbre mot du Général, grand ami de l'archidiacre, « la religion, je m'assois dessus ». C'est une question de génération, vous ne pouvez pas comprendre.

Mais revenons à nos fromages. Le livacherin, comme son nom le laisse à entendre, est un fromage à croûte ferme, non radioactive, à pâte coulante et crémeuse, la lèvre supérieure légèrement relevée d'une onctueuse pointe d'asperge. L'Archidiacre, s'inspirant de la majesté naturelle du livacherin pour asseoir sa suprématie sur le monde des humains serviles qui l'entourent, le servent ainsi qu'un camembourg, et le craignent ainsi qu'une flaque de boue, le dimanche matin, sur l'unique chemin menant à l'église, menaçant l'immaculée blancheur des escarpins blanchis avec amour, cirés dans le petit matin, apprêtés comme un trente-et-un février pour la grand-fête et le rappel de l'espérance, l'Archidiacre, donc, a retroussé sa moustache et taillé sa superbe dans une dragonne impériale. Car il a bon goût.